Semeur d'émotions / Sembrador de emociones

Poemes de Gabriela Mistral et Pablo Neruda

2011-12-28T13:37:00.000-08:00

LES SONNETS DE LA MORT

De la niche glacée où t'ont muré les hommes

je te mettrai dans l'humble terre ensoleillée.

Les hommes n'ont pas su que je dois y dormir,

que nous devons rêver sur le même oreiller.

En terre ensoleillée j'aurai pour te coucher

la douceur d'une mère pour son fils endormi.

et la terre devra être un moelleux berceau

pour recevoir ton corps d'enfant endolori.

Je sèmerai au vent terre et poudre de roses

et dans ce léger nuage de lune bleutée

ta dépouille sans poids restera prisonnière.

Je m'en irai chantant ma vengeance parfaite :

dans ce retrait profond la main d'aucune femme

ne descendra me disputer ta poignée d'os !

Cette longue fatigue un jour sera plus grande

et l'âme au corps dira qu'elle ne consent plus

à traîner ce fardeau au long du chemin rose

que suivent les humains, toujours heureux de vivre.

Tu entendras creuser près de toi avec force :

une autre endormie vient à la cité paisible.

J'attendrai que l'on m'ait tout entière couverte...

et puis nous parlerons toute l'éternité !

C'est alors seulement que tu sauras pourquoi

- ta chair non mûre encor pour la fosse profonde -

il t'y fallut descendre aisément pour dormir.

S'éclairera la zone obscure des destins :

tu sauras sous quel signe étaient unis les nôtres

et que, rompu le pacte, il te fallait mourir...

III

Des doigts mauvais ont pris ta vie depuis le jour

Où, sur un signe astral, elle a quitté sa serre,

blanche neige de lis où fleurissait sa joie.

Des doigts mauvais en elle sont entrés, tragiques...

Et j’ai dit au Seigneur: «par ces sentiers mortels

ils l'emportent. Ombre aimée qu'ils ne savent guider !

Arrache-le, Seigneur, à ces fatales mains

ou plonge-le sinon dans ton sommeil sans fin !

Je ne peux l’avertir et je ne peux le suivre !

Un vent noir de tempête entraîne au loin sa barque.

Oh ! rends-le à mes bras ou fauche-le en fleur ».

S'est arrêtée la barque rose de sa vie...

Je ne sais pas aimer? Je n'ai pas eu pitié ?

Toi qui vas me juger, tu le comprends, Seigneur !

PETITS PIEDS...

Petits pieds d'enfant,

bleuis par le froid,

Comme on vous voit

et ne vous couvre,

mon Dieu !

Petits pieds blessés

tous par les cailloux ;

que la neige outrage,

qu'outrage la boue.

L'homme aveugle ignore

que là où passez

une fleur laissez

de vive clarté ;

que là où posez

vos petits talons

qui saignent, le nard

naît plus parfumé.

Et puisque marchez

par les chemins droits,

avec héroïsme,

parfait, oui, soyez.

Petits pieds d'enfant,

bijoux de souffrance,

ah ! comme les gens

passent sans vous voir !

Gabriela Mistral (Chili 1889-1957)

POÈME XX

Je peux écrire les vers les plus tristes cette nuit.

Ecrire, par exemple : «La nuit est étoilée

et les astres d'azur tremblent dans le lointain».

Le vent de la nuit tourne dans le ciel et chante.

Je puis écrire les vers les plus tristes cette nuit.

Je l'aimais, et parfois elle aussi elle m'aima.

Les nuits comme cette nuit, je l'avais entre mes bras.

Je l'embrassai tant de fois sous le ciel, ciel infini.

Elle m'aima, et parfois moi aussi je l'ai aimée.

Comment n'aimerait-on pas ses grands yeux, ses grands yeux fixes.

Je peux écrire les vers les plus tristes cette nuit.

Penser que je ne l'ai pas. Regretter l'avoir perdue.

Entendre la nuit immense, et plus immense sans elle.

Et le vers tombe dans l'âme comme la rosée dans l'herbe.

Qu'importe que mon amour n'ait pas pu la retenir.

La nuit est pleine d'étoiles, elle n'est pas avec moi.

Voilà tout. Au loin on chante. C'est au loin.

Et mon âme est mécontente parce que je l'ai perdue.

Comme pour la rapprocher, c'est mon regard qui la cherche.

Et mon cœur aussi la cherche, elle n'est pas avec moi.

Et c'est bien la même nuit qui blanchit les mêmes arbres.

Mais nous autres, ceux d'alors, nous ne sommes plus les

mêmes.

Je ne l'aime plus, c'est vrai. Pourtant, combien je l'aimais.

Ma voix appelait le vent pour aller à son oreille.

À un autre. À un autre elle sera. Ainsi qu'avant mes baisers.

Avec sa voix, son corps clair. Avec ses yeux infinis.

Je ne l'aime plus, c'est vrai, pourtant, peut-être je l'aime.

Il est si bref l'amour et l'oubli est si long.

C'était en des nuits pareilles, je l'avais entre mes bras

et mon âme est mécontente parce que je l'ai perdue.

Même si cette douleur est la dernière par elle.

et même si ce poème est les derniers vers pour elle.

Pablo Neruda (Chili 1904-1973)

Hommage à G.Mistral et P.Neruda à Vendôme

2011-11-12T09:14:00.000-08:00

Pintor de Poemas / Peintre de Poèmes

2011-11-04T04:09:00.000-07:00

Les murmures...

2011-11-03T22:17:00.000-07:00

Il faut apprendre à regarder et à écouter les feuilles mortes : il y a toujours de la vie ! Parce que le regard est comme un fleuve qu'amena à notre jardin qu'il arrosa où nous entendons nos murmures et nos silences !

Le bâtisseur d'espérance

2011-09-27T12:00:00.000-07:00

Malgré les contraintes...
ce qui émerge aux fils du temps
c'est le souffle de la vie
qui se perpétue, bouscule
et renverse les obstacles,
crée de nouvelles opportunités,
façonne les esprits
et prépare l'éveil des sentiments !
Tout s'implante,
tout se prépare,
tout se réalise dans le temps...
Je veux simplement accompagner
comme un bâtisseur d'espérance,
comme un tailleur de rêves...
qui renaît et aide à renaître
au-delà des ombres !

Tango et Littérature

2011-04-28T13:24:00.000-07:00

Le tango naît à Buenos Aires et Montevideo, entre deux ports, immigrants de tous les horizons,
dans les périphéries des villes et nourri par différents langages, musique et rythmes qui s'enlacent pour inventer une danse qui va devenir l'invention de l'identité argentine. Le Tango c'est la vie...et la vie est un Tango mais il faudra l'apprendre à danser !

2011-02-21T12:58:00.000-08:00

Nada parece más real
que un ojo de Luna
iluminando sonrisas

de silencio...

2011-02-21T12:52:00.000-08:00

El fuego de la poesía se enciende con los fósforos del alma...
Le feu de la poésie s'allume avec les allumettes de l'âme

2010-10-22T04:01:00.000-07:00

"Ce qui nous pousse à agir, à chanter, à faire face au quotidien avec ses petites joies ou tristesses
est cette lumière silencieuse que nous portons sans le savoir parfois...Être un semeur de rêves ou un simple passeur d'esperance dans l'ombre ou l'étincelle de nos jours...voilà une façon d'assumer la vie...parce que si la douleur transforme, l'amour vivifie"( Café SOL(solidarité et littérature au Foyer Edwige Feuillère à Paris). Présentation du livre de Dominique Chagnaud !

Pensées / Pensamientos

2010-10-13T13:13:00.000-07:00

Préstame tu mirada para maquillar mi tristeza...
Prêtez-moi ton regard pour maquiller ma tristesse...

2010-01-14T04:50:00.000-08:00

Hommage au peuple haïtien
Homenaje al pueblo haitiano

2010-01-02T10:26:00.000-08:00

Para el 2010...
Ser un nombre en la memoria de alguien,
un rostro dibujado en su piel,
una larga y ancha sonrisa,
el mar en una gota de agua transparente,
ola de océanos bañando tu cálido cuerpo,
nieve de todas las antártidas...

Ser la espiga de trigo
en una tierra sembrada de miradas,
canto de chicharras al Sur de todo Norte
mientras se desliza el Sol de la noche del Este a Oeste...

Ser un nombre en la memoria de alguien,
como un hálito de sorpresa, como un misterio,
el crepúsculo de todo amanecer
o todo amanecer de tus crepúsculos...

Ser y no ser en un tiempo que deja de ser tiempo:
...y es sólo un verso aún sin escribir,
un ojo despierto renaciendo de sus cenizas.
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Quelques fois la vie/Algunas veces la vida...

2009-12-09T12:44:00.000-08:00

Mon regard est l'arôme d'un jardin secret où s'embrassent tous les horizons... Mi mirar es el aroma de un jardín secreto donde se abrazan todos los horizontes....

J'écris a fin de construire mes utopies, ainsi j'ose exister dans

les yeux de ma mémoire...Je suis comme une solitude accompagné, le citoyen de la Lune, le militant des rêves, l'homme au-delà des cendres....

Escribo para construir mis utopías y trato de existir con los ojos de mi memoria....Soy como una soledad acompañada, ciudadano de la Luna, un militante de sueños: el hombre más allá de sus cenizas

2009-07-15T12:04:00.000-07:00

Et le soupir bleu de mes pensées...!

2009-07-15T12:02:00.000-07:00

L'important c'est la Rose

2009-07-15T11:55:00.000-07:00

Música, Ritmo, Baile y Metáforas
en una tarde inolvidable
para las 130 personas que plenaron
el antiguo convento

2009-07-15T11:46:00.000-07:00

Tango y Literatura en Ciudad Real,
Región de Castilla/La Mancha en España
Jueves 9 de Julio, ex convento de La Merced

2009-06-22T10:09:00.000-07:00

A veces el crepúsculo
es un suspiro sobre mis labios rotos

Parfois le crépuscule
est un soupire sur mes lèvres cassés

2009-06-21T13:58:00.000-07:00

27éme Marché de la Poésie de Paris/27 Mercado de la Poesía
en París: Michel Llinares, céramiste, Agatha Vanderveen, artiste
et Luis del Río Donoso, poète et éditeur.

2009-06-19T01:40:00.000-07:00

Conversación con el poeta Sergio Macías Brevis

Autógrafos de la antología Poética
Dedicaces de l'Anthologie Poétique

2009-06-19T01:32:00.000-07:00

Tertulia Poética en la Embajada de Chile en Madrid el 3 de Junio 2009...
Una tarde para recordar !!!

2009-05-24T08:01:00.000-07:00

Poemario: El exilio de la cigüeña

2009-05-24T07:39:00.000-07:00

El hogar de las voces

La vida se vive viviendo, sólo la poesía es y será su huella. Llega para embellecer días de lluvia, para acallar lo dicho que nada dice y para sustentar valores que nos permiten ser humanos.

En efecto, no es por tanto andar que construímos más camino. Mis senderos han sido de dolor y alegrías, de exilios y encuentros, de amores y desamores, de distancias cercanas o de soledades acompañadas. En cada rincón he tratado de sembrar metáforas. A veces han florecido destellos de sabiduría.

Sobre la piel de los días habla mi historia, posee tantas sonoridades como ritmos universales. Recuerdo cuando viajé por la Amazonia venezolana, en piragua por el río Carrao. Una infinidad de pájaros salvajes, papagayos y cacatuas bailaban en la constelación de la naturaleza...y mi pensamiento derivaba hacia el sentido de la existencia, hacia el hogar de las voces: color y ritmo adornan el espíritu, más allá de toda indolencia.

Todo es palabra. Ritmos clásicos o sonoridades que nos permiten escuchar lo cotidiano. ¿Cómo no sentir ? Si todo fuego perdura es porque se enciende con la chispa del pensamiento. Cada persona construye su historia, la busca y la define. Bien o mal, nada puede detener el clamor de las vidas.

Yo voy y no me detengo, continuo mi camino, porque caminar es percibir y afirmar la existencia, es construir un puente entre lo íntimo y lo exterior en torno a una dialectica cosmogónica. Asi he aprendido a escuchar, plenando mis respiraciónes. Siento la palabra como labios besando la hostia del destino. Mis pasos van dejando huellas que no me pertenecen: son de todos y cada uno de los que sueñan conmigo.

Porque para llegar a ser uno mismo, debemos aceptar la soledad, recorrer aguas profundas y desconocidas, atravesar desiertos y sobre todo, sentir la compañía de quienes nos acompañan con sus vidas y sus muertes. En los ojos de la memoria se abriga el verbo. Pero silencio no quiere decir olvido : sólo rememoranzas sin ecos, con sus interrogaciones, sorpresas o nuevos misterios.

Nada detiene la fluidez de los ríos, cuya marcha es inexorable hacia su destino final : reunirse con aguas de océanos hasta evaporarse en el anonimato más silencioso. Por ello, no olvidemos las raíces ni las vertientes de amistad, donde podemos saciar nuestra sed de existencia.

Escribir es una semilla, hablar su correspondencia : entre palabras vamos orillando trascendencias. Lo espiritual transforma, lo sagrado es memoria en el tiempo.

Todo es símbolo y posee un significado: la fuerza de la mente está en el alma. Entonces, ¿por qué escribo ? Porque el lenguaje se deshabita cuando nadie lo habita. El mundo se hace y se deshace en el vientre de una imagen. El verbo nombra y algo o alguien existe. Pero, ¿qué existe? Existe esa sensación de misterio que ronda nuestro imaginario. El ojo descubre, el sentimiento define y la mano crea para que algo o alguien viva : en definitiva, escribir es andar.

Dicen que los poetas llevan una Luna en sus pupilas y en cada bolsillo un espejo de galaxias. Van de camino en camino trenzando destinos, susurrando metáforas. Su mundo no es la realidad que las apariencias dejan traslucir : es el viento abrazado a la eternidad del alma. Para mí, un poeta es un pañuelo bordado de memorias.

En el Exilio de la Cigüeña traté de traducir los impulsos de mi conciencia en las cuatro estaciones : invierno, primavera, otoño y verano. Cada una es el reflejo metafórico de un ciclo de vida pleno de ausencias y presencias. " Sólo el poeta puede mirar lo que está lejos ", escribió Antonio Machado, así sobrevive la esperanza, el ayer y la noche, a la espera de un nuevo amanecer. Pero, ¿qué pasa cuando las cigüeñas dejan de viajar o de aportar lo recién nacido, que en la simbología imaginaria recrea toda existencia ? El grito del desarraigo invade vivencias. Las raíces se convierten en llagas al recuerdo. Sólo la poesía permanece como fuente de vida, más allá de toda muerte. Y el canto no es de desesperanza sino un himno de amor a lo humano, a los mitos perennes del Verbo.

El catedrático de la Universidad de la Sorbonne, Gilberto Olver de León, señala en uno de sus artículos que Del Rio transfigura su exilio para que perdure la belleza. El es el poema, porque sólo la metáfora en la piel sin olvido tiende a reencantar lo marchito.

Si escribir es hablar por los oídos del alma, todo exilio será creativo al ojo del sentimiento. Vencer dictaduras y dejar una huella impresa en los sentidos del universo, son los fundamentos esenciales de este poemario. Las cuatro estaciones se van sucediendo al ritmo de la memoria donde se abriga el verbo, única forma de decir no al olvido, porque olvidar es no haber existido.

Luis Del Río Donoso

INVIERNO
El exilio es una especie de largo insomnio
Victor Hugo

Cuánta piel se necesita para silenciar la ausencia
Cuánta ausencia para acallar el grito de la piel

El tiempo en el tiempo no es más vida
La existencia en la vida no es más eternidad

No sólo el calendario recuerda el paso de los días
Toda sensación es historia de nuestra historia

Sentir es arroparse de sentires. Vestirse de experiencias.
Ver más allá de lo que vemos cuando no viendo vemos

Las ausencias son reflejos de sentimientos
Habitando y deshabitando todo lo habitado

Nadie posee la llave de mi piel soñadora
Sólo memorias de mi memoria
Penetrando
Por la cerradura de mi tristeza.

Lo no dicho es aún indecible
De mi piel brota un grito atravesando la garganta

Afuera todo es fuego, llamarada en las llamas

Mi patria es una quimera más larga en la noche
La barca tarda tarda y no llega a la otra orilla
Mis fuegos continúan naufragando
En esta isla incógnita mi nombre llevando

No distingo los brazos que abrazaban
Los rostros amados en una foto arrugada
La luz muriendo al Norte de mi Sur
Sólo un suspiro sobrevive :
Es la experiencia silenciosa de lo que pudo ser

¿Cómo besan los que a la distancia se aman?
En el alfabeto de una almohada se esconde el misterio

Desesperado me acerco sin hacer ruido
Las horas son realidades en relojes sin tiempo
Pasando pasan en el léxico de otras horas
Vivencias se deslizan por la piel idealizada de mi piel
Todo tiene sentido en la sensualidad de tu sentido
Rujo como león enjaulado :
La noche
se acuesta
en el olvido.

Todo se laza y enlaza al azote de los días
La respiración de las horas es un alucinante soliloquio
Nada mide la mano temblorosa. Lo indeciso quema.
Todo pasa en la irrealidad real
Cenizas son las cartas que ayer fueron

La tierra tiembla cual vértigo asombrado
La espera no es partida es sólo espera :
Soledad sin compromiso
Mi soledad está comprometida no espera :
¡ Alguien salió de mí para quedarse !

Estoy aquí y estoy en todas partes donde está
Todo es pasado en mi presente sentido
Lejos, alguien parece ser alguien
Tiene nombre, tiene rostro, tiene amigos
Tiene todos los olvidos en su frente marchita
Sólo queda el río el agua las piedras del río
Sonando deslizándose
Como pañuelo de barcas olvidando olvidos

Todo instante aproxima dos soledades sensitivas :
Una es lo que parece ser existió
La otra existe en la ilusión de lo que pudo ser
La vida es decisión de posibilidades
En los desacuerdos existen acuerdos
Nada se detiene en la nada
Sólo el hálito misterioso de un asombro sin destino

La alucinación de las horas impide reinventarnos
Con ciertos muertos renace día a día otra palabra
Para morir necesitamos una ausencia de vida
Y desenlazar el perjurioso azote de los días.

La vida es una blasfemia
El tiempo mentira sin tiempo

De contradicción en contradicción se siembra la duda :
Somos el umbral de lo inexistente

Siempre golpeo la puerta del conocimiento :
Aprendo más en los brazos de la herida

Soy el abandono lleno de promesas

Toda promesa inventa futuros de promesas
Frases son sólo frases sin manos soñadoras

El hombre quebrado de vidas
Se viste de humano en los labios de la muerte

Enlazando puntos cardinales cicatriza la conciencia

Cae el mundo con sus Lunas con sus Soles
Sus Dioses aterrizando de tumba en tumba

En las cenizas observamos vértigos de sangre
Desamparos viven en el vientre de los vivos

De mis párpados nace una espiga de trigo :
¡Todo muere para volver a nacer !

La vida es una blasfemia
Más tarde o más temprano.

La sangre es la tinta de los sentimientos
Alguien sacude la memoria para que amanezca
Una palabra se revela en la comisura de los labios
Algo desea nacer para nombrar a alguien

No hay principio ni final en la cosecha sin siembra
¿Cómo describir sin haber sembrado la palabra?
El verbo es incógnito sin la tinta del alma
¡ Abro los ojos para sentir. Cierro los ojos para ver :
He ahí la memoria !

Manos de sueños escriben utopías
Nada detiene la imaginación imaginando
La palabra es un espejo en el susurro de mareas
Piedra e imagen son el centro del origen :
Nací para Ser en la tinta

Salí a buscar lo que me negaron
En cada trazo de continente una vocal
En cada muerte de existencia otra vocal
Y de camino en camino llegué al verbo
Y de verbo en verbo modelé las frases
Y de frase en frase esculpí la vida
Y de vida en vida descubrí los cadáveres

¿ Cuánto cadáver se necesitan para renacer ?
¿ Cuánto verbo para sentir lo que a veces somos ?
¿ Cuánta tinta para sembrar una memoria en la memoria ?

Alguien amanece en mi memoria :
Lo pasado pasa en este instante.

Para comprender los ecos escucho los silencios
Para ser en la ansiosa angustia de ser NO olvido

Toda realidad es lo que es
Lo que fue y será son puntos suspensivos

Para ser siendo en lo vivido callado callo callando
Entre silencios palabras murmuran destinos

Aquí llegué con la marca de los desesperados en los huesos

LLegué con las cenizas de un tiempo sin retorno
Buscando primaveras silenciadas

La muerte es un instante de vida

Vivo como testigo de las hogueras
Angustias me persiguen vestidas de uniformes

Voy sentado en ilusiones de existencia
Mientras cae la tarde a pedazos
Como caen mis historias de ausencias

Aquí llegué y nadie me esperaba
¿Quién soy para que alguien o algo me espere?
Nadie espera la marca de un desesperado en los huesos
Nadie espera el grito silencioso de un poeta sin olvido
Nadie espera a quien dicen no es nadie
¡ Pero nada llega
Sin la espera de algo
de alguien !

Reflexiones

2009-05-23T00:38:00.000-07:00

A veces la vida es un suspiro de rosas negras,
una oreja de miradas más largas,
la fuerza de todo imposible...
A veces la vida es un ojo en mi memoria
donde percibo el sutil canto de los ausentes.
=================================================

Escribo
para dejar de ser ausencia

Imaginar imágenes vividas
y otras por vivir

Porque escribir
es recrear ausencias en presencias

Dibujar encuentros y desencuentros
con mi mano de memorias

Escribo
como una forma de sortilegios

Donde el Ángel de los Brujos
abre su magia al tejedor de verbos

Así las palabras
despertarán memorias y sueños

Escribo
para dejar de ser ausencia

Sentir que soy
Soñar que existo

Escribo
para alargar mi vida en sueños.
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J'écris
pour cesser d'être absent

Pour imaginer les images vécues
et celles qui me restent à vivre

Parce qu'écrire
c'est créer l'absence au présent

Dessiner des rencontres et des éloignements
avec la main de la mémoire

J'écris
pour vaincre un sortilège

Car l'Ange des Sorciers
offre sa magie au tisseur de verbes
et les mots
réveilleront les mémoires et les songes

J'écris
pour cesser d'être absent

Pour sentir que je suis
Pour rêver que j'existe

J'écris
pour prolonger ma vie dans les rêves
=============================================
Luis del Río Donoso,
Antología Poética-Bilingüe,
Ediciones La Porte/Éditions La Porte
128, rue Saint Maur, 75011 París, Francia